I’m a Cigarette, I’ve been Lit. The Rest is to Drag.
When have I ever become less from dying?
Eine Zigarette dauert sehr lange. Und wirkt wie eine Ewigkeit.
Mich treibt ein Heimweh in die Economy Class, aber ich bin unsicher wonach. Nicht nach demselben Land, was ich vergessen habe.
Das Land ist nichts, als eine strengere Mutter. Eine Mutter, mit bezahnter Fotze und Gebärmutter.
Sie hasst mich mit jeder Luftmeile mehr, mit der ich sie verlasse.
Echtere Mutter, als echte Mutter, denn sie hasst mit Blut und Blutschuld.
Die Geburt vor wenigen Stunden war ein Entkommen.
Ihre Zähne sind scharf und überall und ich blute von ihnen mit jedem Wort in jeder Sprache.
„You oalright?“ freundelt mich eine dümmlich rötliche fette Fratze aus dem Sitz neben mir an.
Er stellt die Frage nicht richtig, aber die Antwort auf die richtige Frage wäre die Szene aus Pulp Fiction: der Gangsterboss wurde gerade von diesem Hillbilly in den Göt gebummst.
„You Okay?“ fragt Bruce Willis.
„Nah…I’m pretty fucking far from O-Kay“, erwidere ich in meinem besten Jive und bemühe mich dabei nicht zu sehr an die Nasallaute die ich ausspreche zu denken, die mich an jeder Ecke versuchen an einen very very bad place zu ziehen.
„…Germany right?“
„Ne…Speed mostly, I think.“ Ich wende mich wieder der verbuggten Vision auf das Bordmenu zu, die noch versucht die Anzahl der Schriftzüge der Softdrinks zu verhandeln.
„Ah warte, yes“ erinnere ich mich dann plötzlich.
„GermMmMmMmMany, genau.“. der Nasal vibriert unaufhörlich noch Sekunden nachher in meinem Kopf wie ein leichtes Maschinengewehr.
Auch der Brite neben mir nickt.
„Über alles“, fahre ich fort.
Er nickt nicht mehr.
Ich grinse auf einen Schlag breit, was ihn dazu bringt sich abzuwenden.
„Listen Mate…“ grunzt er dann auf einmal doch wieder
„A disgusting Concentration Camp of degenerate Pre-Human Apes du englische Fotze, nenn mich noch einmal so und ich fick deiner Enkelin das dumme Anglomaul behindert. Götveren.“
Mir fällt auf einmal die Zigarette zwischen meinen Fingern auf, und die Abwesenheit des Bordpersonals, das mich auf „Sir this is a non smoking flight“ aufmerksam macht.
Oder aber, das dröhNnNnNnNen, was ich andernfalls für das Abheben des Fliegers über die eurasische Landmasse gehalten hätte, ist nur die vorschriftsgemäße Ermahnung der NATO-Blau Uniformierten Flugbegleitung.
Die Zigarette lieg, zwischen – bekanntlich – schwarz lackierten Fingernägeln. Ru Paul sagt das so oder so ähnlich.
I’m a cigarette, I’ve been Lit. The Rest is a drag.
„ÜüÜüÜber allesSsSsS“ dröhne ich weiter im Einklang mit dem abhebenden Flieger über Anatolien.
Über allem.
Highest in the Room.
Er würde es natürlich nie begreifen, sein England befindet sich auf einer Karte. Auch der Ozean ist nichts anderes als eine Karte. Die erste Matrix überhaupt.
Ich fürchte mich ungemein vor ihm, dem Ozean und nichts kann mich davor betäuben (Bei Gott, ich hab es auf diesem Flug nach allen Regeln der Kunst versucht).
Trotzdem lasse ich mich dazu bewegen, mich mit meiner Zigarette in die Toilette zurückzuziehen.
Im Abfluss ein kleiner Rest Heimat, der stinkt und dampft wie das echte Leben.
A World of Shit, yes. But I am alive, and I’m not afraid. (Das wiederum ist aus dem Ende von Full Metal Jacket.)
Aber besser als der Geruch von Gar-nichts der frisch gereinigten Sitzpolster der Economy Class- Für Immer.
Aber auch die Luft hier oben ist Heimatlos und sie geht nicht aus.
Mutter Land ist ein Grab.
And when have i become less from Dying?
I’ve been Lit. The Rest ist to drag.
Eine Geschichte für später.
