Es tut weh, nicht so sehr, wie du vielleicht erwartest, aber es tut weh und es brennt. Die
meisten Leute denken nicht daran wie sehr es hinterher brennt.
Mein Bruder setzt eine Nadel an meinen Arm . Es tut wirklich weh, aber ich weiß es wird
weh tun. Ich glotze auf meine Venen. Ein Teil von mir glaubt, ich kann mir einreden, nicht zu
zucken oder zu verkrampfen, wenn ich meinen Arm nur die ganze Zeit dabei anstarre.
“Tut es weh”
Mein Kopf schüttelt sich.
Es tut weh. Es tut weh wie Rauch in der Lunge. Aber mein Kopf wird Leicht wie bei Rauch in
der Lunge. Ich rauche nicht. nicht mehr. Ich kenne mich, ich könnte nicht aufhören.
Einmal rauche ich in der Schule. Mein Bruder findet meine Zigaretten. Mein Bruder, er
raucht, ja. Und er will nicht aufhören. Ich glaube er könnte es, aber er will nicht.
Er schaut mich an, ich weiß nicht warum, aber er sieht besorgt aus, als die Nadel meinen
Arm berührt.
“Ich weiß dass es weh tut”
Ich schaue auf meinen Arm.
“Es tut mehr weh, wenn du es anschaust.”
Ich schließe meine Augen für einen Moment, es tut immer noch weh während mein Bruder
sagt
“Es tut nur weh weil du darauf achtest”
Mein Kopf wird leichter, Es ist nicht nur die Nadel, die weh tut, es ist nicht nur die Nadel, die
meinen Kopf ein Megabyte über meine Stirn versetzt.
Das ist nicht wie Rauchen, nicht ganz.
Aber es tut weh.
Das ist kein Scheinbild. Es sind keine Schatten an der Wand, es wird brennen. Es wird jeden
Tag mehr brennen, es wird nicht aufhören zu brennen und mit jedem Pieks erinnere ich mich
an den ersten Pieks und meinen Bruder, der mir sagt, dass es nur mein Blick auf meinen
Arm ist, der weh tut.
Aber es ist echt. Damals brachte mich mein Bruder von der Schule nach Hause. Er fährt
einen Gebrauchtwagen. Er fährt einen Gebrauchtwagen, der nach Rauch Riecht.
Er bringt mich in sein Zimmer und schließt die Tür. Sein Zimmer riecht nach Rauch. Mein
Bruder hat Reißnägel an das Ende seiner alten Schnürsenkel gebunden und mir fällt auf, er
hat seine Poster von der Wand genommen und sein Zimmer gestrichen.
Er hat meinem Vater versprochen, er kann den Gebrauchtwagen nach der Schule, wenn er
Arbeit findet, wieder verkaufen, zum selben Preis.
Es sind neue Schnürsenkel, ich bin mir nicht sicher, ob mein Vater ihm Geld für neue
Schuhe gegeben hat.
Mein Bruder hat sein Zimmer weiß gestrichen.
Niemand kann sich an jeden Pieks erinnern. Überhaupt ist es der erste Pieks, mit dem wir
zusammen auf die Welt gekommen sind, an den ich mich überhaupt nicht erinnern kann. Ich
lese später, Leute glauben es ist die Geburt selbst die unser erstes Trauma darstellt, dass
wir seit der Geburt nur versuchen, uns von unseren ersten Pieksen zu erholen.
Aber auf den Bilderalben haben wir beide geschlossene Augen im Krankenhaus.
Das Zimmer meines Bruders riecht nach Farbe, er hat nie daheim geraucht. Vielleicht rieche
ich deswegen den Rauch in meinem eigenen Atem.
Mir fällt auf, dass meine Augen geöffnet sind und dass ich wieder auf meinen Arm starre,
aber es Piekst nicht, es brennt nicht.
„Besser, oder?“
Mein Kopf schüttelt sich. Ich versuche, etwas im Raum zu riechen, aber der Raum riecht
nach gar nichts. Ich versuche zu hören und ich höre, aber ich kann dir nicht sagen, welches
Lied es ist. Ich weiß ich kenne das, ich habe es tausendmal gehört. Ich versuche mich an
das Pieksen zu erinnern, aber ich spüre meinen Arm nicht laut genug, um es über die Musik
hinweg zu spüren.
Mir fällt das Spiel ein, bei dem wir zusammen sitzen und ein Lied anmachen, wer das Lied
zuerst errät hat gewonnen. Manche Lieder erkenne ich beim ersten Ton.
Wenn ich morgen aufwache, werde ich mich erinnern, wie das Lied heißt, aber es wird nicht
gleich klingen.
Wenn ich morgen aufwache, wird es brennen, genau wie mein Bruder es mir gesagt hat.
Wenn ich morgen aufwache, wird es am Abend immer noch weh tun.
Playboi Carti – Sky
